Mes soupirs, mes amis, vous m'êtes agréables,
D'autant que vous sortez pour un lieu qui le vaut;
Je porte dans le coeur des flammes incurables,
Le feu pourtant m'agrée et du mal ne me chaut.
Autant me plaît sentir le froid comme le chaud;
Plaisir et déplaisir me sont bien incroyables.
Bienheureux je m'estime, aimant en lieu si haut,
Bien que mon sort me mette au rang des misérables.
Des misérables ? Non, mais au rang des heureux.
Un homme ne pourrait sans se voir amoureux
Connaître par le mal que valent les liesses.
Non, je ne voudrais pas pour l'or de l'Univers
N'avoir souffert les maux qu'en aimant j'ai soufferts
Pour l'attente d'un bien qui vaut milles tristesses !